Nivel 5 (34 page)

Carson guardó silencio. El sol descendía sobre el horizonte y su forma se hinchaba en las capas de aire. Los viejos muros de piedra de las ruinas olían a polvo y calor, mezclados con el débil aroma de la corrupción. Uno de los caballos relinchó con impaciencia, y el otro contestó.

Al oír el relincho, Susana se sobresaltó. Rápidamente, introdujo el diario en el recipiente, lo tapó, lo dejó en el interior del
sipapu
, cubrió el agujero con la roca plana y extendió sobre ella arena.

Se enderezó y se limpió los pantalones.

—Será mejor que regresemos —dijo—. Si no llegamos a tiempo para el ensayo de emergencia, nos harán preguntas.

Salieron de la kiva en ruinas, montaron en sus caballos y se dirigieron lentamente hacia Monte Dragón.

—Precisamente Burt —murmuró Susana mientras cabalgaban—. Precisamente él falsificó sus datos.

Carson guardó silencio, sumido en sus propios pensamientos.

—Y luego se utilizó a sí mismo como cobaya —prosiguió ella.

Él se agitó ante la repentina toma de conciencia.

—Supongo que eso quería decir con «pobre alfa» —dijo.

—¿Qué?

—Teece me dijo que Burt repetía «pobre alfa, pobre alfa». Imagino que se refería a sí mismo, como el sujeto alfa de la prueba. — Se encogió de hombros—. Convertirse en alfa es algo que se corresponde con su carácter. Un hombre como Burt no arriesgaría deliberadamente miles de vidas con una sangre insuficientemente probada. Se hallaba sometido a una terrible presión de tiempo para demostrar su segundad. Así que la probó consigo mismo. Eso no es nada insólito. Tampoco es ilegal hacerlo así. — Se volvió hacia Susana—. Debería admirar usted a ese hombre por haber arriesgado su propia vida. Además, fue el último en reír, ya que demostró que la sangre era segura.

Carson guardó silencio. Algo le importunaba en el fondo de su mente; algo que había aflorado mientras leían el diario. Ahora se mantenía en algún lugar, fuera del alcance de su conciencia, como un sueño olvidado.

—Sí, parece que sigue siendo el último en reír, pero encerrado en un manicomio.

—Ése es un comentario muy cruel, incluso para usted —replicó Carson con ceño.

—Quizá —asintió ella. Tras una pausa, añadió—: Es posible que sea porque todo el mundo habla de Burt como si fuera un gran personaje. Es el hombre que inventó el proceso de filtración de GeneDyne, el que sintetizó la PurBlood. Ahora, en cambio, descubrimos que falsificó los datos.

De repente, Carson fue consciente de que el diario encontrado agitaba una bandera de advertencia en su subconsciente.

—Susana, ¿qué sabe del GEF? — Ella le miró—. Del proceso de filtración que inventó Burt cuando trabajaba en Manchester —aclaró—. Acaba usted de mencionarlo. Siempre nos hemos limitado a suponer que el proceso de filtración funciona con la gripe X. Pero ¿y si no funciona?

La mirada de extrañeza de Susana se transformó en burla.

—Hemos comprobado la gripe X una y otra vez, para asegurarnos de que la cepa que surge del filtro es absolutamente pura.

—Pura sí, pero ¿es la misma cepa que introdujimos al principio del proceso?

—¿Cómo podría el proceso de filtración cambiar la cepa? Eso es imposible.

—Piense en cómo funciona el GEF —dijo Carson—. Se establece un campo eléctrico que atrae a las moléculas proteínicas pesadas a través de un filtro de gel. ¿Correcto? El campo se corresponde exactamente con el peso de la molécula que se desea obtener. Las otras moléculas quedan atrapadas en el gel, mientras que la que se desea conseguir atraviesa el filtro.

—¿Y qué?

—¿Y si el campo eléctrico debilitado, o el propio gel, causara cambios sutiles en la estructura proteínica? ¿Y si lo que surge al otro lado resulta diferente de lo que ha entrado? El peso molecular sería el mismo, pero la estructura se habría visto sutilmente alterada. Una prueba química directa no podría detectarlo. Lo único que se necesita para crear una nueva cepa es el mínimo cambio en la superficie proteínica de una partícula viral.

—No es posible —dijo ella—. El GEF es un proceso patentado y debidamente comprobado. Ya lo han utilizado para sintetizar otros productos. Si hubiera algo erróneo, se habría sabido hace tiempo.

Carson tiró de las riendas de
Roscoe
y se detuvo.

—¿Alguna de las pruebas de pureza realizadas ha tenido en cuenta esa posibilidad? ¿Esa posibilidad específica? — Ella guardó silencio—. Susana, es lo único que no hemos probado todavía.

Ella le miró durante un largo rato.

—Está bien —dijo finalmente—. Comprobémoslo.

El Instituto Dark Harbor era una casona victoriana, grande y laberíntica, encaramada sobre un remoto promontorio por encima del Atlántico. El instituto contaba con ciento veinte miembros honorarios en su plantilla, aunque apenas residían allí más de una docena de ellos. La responsabilidad de los que acudían al instituto consistía únicamente en pensar. Las aptitudes para pertenecer a él eran igualmente sencillas: ser un genio.

Los miembros estaban encantados con la laberíntica mansión victoriana, que ciento veinte años de tormentas sobre Maine habían dejado sin un solo ángulo recto. Les gustaba especialmente el anonimato, pues ni siquiera los vecinos más cercanos del instituto, la mayoría de ellos visitantes de verano, tenían la más vaga idea de quiénes eran los hombres y las mujeres de gafas que iban y venían de modo tan impredecible.

Edwin Bannister, director gerente asociado del Boston
Globe
salió de la posada donde había pasado la noche y dirigió la colocación de sus maletas en la parte trasera de su Range Rover, con la cabeza todavía palpitante a causa de los efectos del horrible burdeos que le habían servido durante la cena. Dio una propina al mozo, rodeó el Rover y al hacerlo observó el pequeño pueblo de Dark Harbor, con sus barcas de pesca, el campanario y el aire salado. Muy pintoresco. Demasiado pintoresco. Prefería Boston y el ambiente lleno de humo de la taberna Black Key.

Se sentó al volante y consultó el mapa trazado a mano que le habían transmitido por fax desde el periódico. Había ocho kilómetros hasta el instituto. A pesar de todas las seguridades que se le habían dado, aún dudaba de que su anfitrión estuviera realmente allí.

Bannister aceleró para cruzar un semáforo en ámbar y tomó por la carretera comarcal 24. El vehículo brincó sobre un bache, luego sobre otro, y finalmente dejó atrás el pequeño pueblo. La estrecha carretera avanzaba hacia el este, en dirección al mar, y pasaba después a lo largo de una serie de altos riscos sobre el Atlántico. Bajó la ventanilla. Desde allá abajo llegaba el tronar de la marejada, los graznidos de las gaviotas, el quejumbroso sonido metálico de la boya de señalización.

La carretera atravesó un bosquecillo de píceas y salió a un alto prado cubierto de arbustos de arándanos. Una valla alargada cruzaba el prado, con su rústica extensión interrumpida por una puerta de madera y una caseta rodeada de guijarros. Bannister se detuvo ante la entrada y bajó la ventanilla.

—Bannister, del
Globe
—dijo sin molestarse en mirar al guarda.

—Sí, señor.

La puerta se abrió con un zumbido y Bannister observó con regocijo que los rústicos troncos de la puerta estaban sostenidos sobre barras de acero negro. Ningún coche bomba sobresaltará a los aquí reunidos, pensó.

El vestíbulo de la mansión, revestido de paneles de roble, parecía vacío, y Bannister se dirigió hacia el salón. Había un fuego encendido en la enorme chimenea, y una serie de ventanales daban al mar, y centelleaban bajo la luz de la mañana. Desde el fondo llegaba una apagada música.

En un extremo alejado distinguió a un hombre sentado en un sillón de cuero, que tomaba café y leía un periódico. El hombre llevaba guantes blancos. El periódico crujía entre los guantes al pasar las páginas. Levantó la mirada.