El último merovingio (31 page)

Dunphy se rascó la cabeza. «¿Qué es eso del Apocryphon —se preguntó—, y qué significa todo esto?» No había manera de saberlo. Aquellas cartas estaban llenas de misterios, unos grandes, otros pequeños, unos importantes, otros menos importantes. Leer aquellas misivas era como escuchar sólo a una de las partes en una conversación telefónica. Algunas cosas resultaban obvias, se revelaban con claridad, pero todo lo demás quedaba en el terreno de la mera conjetura.

«De manera que "nuestro joven" tiene nombre —pensó Dunphy—: Gomelez. ¿Quién será?» Tras preguntárselo, dejó de lado la cuestión; no había manera de saberlo por el momento.

Sin embargo, había algo que le resultaba cada vez más evidente: Dulles y Jung iban accediendo a responsabilidades más y más importantes dentro de la sociedad secreta a la que pertenecían.

Dunphy se recostó en el sillón; le apetecía fumarse un cigarrillo. Vannevar Bush y «el joven Angleton». ¿Sería posible? ¿A cuántos Angleton habría conocido Dulles? Probablemente sólo a uno, a James Jesús Angleton, que en los años posteriores a la guerra había sido el jefe del personal de contraespionaje de la CÍA. Era un espía legendario, un hombre metido hasta las orejas en todo, desde la política israelí hasta la Comisión Warren. ¿Pero dónde se hallaba Angleton, y qué era, en el año 42? Dunphy consideró el asunto. Sólo un estudiante universitario, aunque estupendamente relacionado… que ya había entrado en la Oficina de Servicios Estratégicos, o iba camino de hacerlo.

Dunphy estaba menos familiarizado con Bush, pero recordaba que éste había dirigido la investigación científica y el desarrollo armamentístico de Estados Unidos durante la segunda guerra mundial.

«Hombres útiles para tenerlos de parte de uno —se dijo Dunphy—, especialmente si ese uno dirige una sociedad secreta.» Pero… ¿Speer? ¿Albert Speer? ¿Qué era, exactamente? Arquitecto de Hitler y… ministro de Armamento. Bonito contacto para alguien como Dulles, que dirigía las operaciones de espionaje para los Aliados desde Suiza. Pero… ¿era posible que un nazi como Speer tuviera algo en común, y en particular algo secreto en común, con personas como Dulles y Jung?

Dunphy masculló algo para sus adentros. ¿Y por qué no iba a tener nada en común con ellos? Estaba claro que la Sociedad Magdalena tenía sus propios objetivos, y no había razón para creer que esos objetivos fueran coincidentes con los de Estados Unidos… ni liberales. Por el contrario, el tipo que dirigía el cotarro, o que se suponía que lo dirigía (el Timonel), era un poeta lunático pro fascista que emitía propaganda desde Italia y proclamaba a los cuatro vientos que Mussolini era un salvador. Dunphy sabía todo eso de sus clases de historia. Así que, ¿por qué no Speer? Seguro que, por lo menos, no era tan excéntrico como Pound. Además, Dunphy cada vez tenía más claro que la Sociedad Magdalena —al menos la organización tenía nombre— era una especie de iglesia secreta.

Pero ¿de qué tipo? Del nombre no se podía deducir nada: María Magdalena había sido una prostituta convertida a la religión. Con ella se ponía de manifiesto la idea de que incluso los mayores pecadores podían ser perdonados. Pero ¿qué tenía eso que ver?

Tal vez mucho o tal vez nada. Pero lo cierto era que si la Sociedad Magdalena era como parecía una especie de iglesia, sus adeptos podían proceder de todos los rincones del planeta sin tener en cuenta fronteras políticas, ni siquiera las fronteras de países que estaban en guerra entre sí.

Todo ello sólo venía a confirmar la idea de que, aunque la política hace extraños compañeros de cama, la religión los hace aún más extraños.

Dunphy consultó el reloj. Eran las diez menos cinco. Le quedaban aún tres horas; después, con un poco de suerte, se convertiría en calabaza o en un tronco, en el peor de los casos.

Llamaron suavemente a la puerta y entró Dieter con un montón de expedientes en los brazos. Los puso sobre el escritorio, hizo un gesto extraño y dijo:

—El expediente de Dunphy no se encuentra disponible.

—Querrá decir Dunphy.

—Sí, bueno… ése. Pero… como le digo, no está disponible.

—¿Por qué?

—Pues porque alguien lo está usando en estos momentos.

Dunphy intentó que no se le notara mucho la decepción… ni el interés.

—¿Sabe usted quién?

—El Direktor —asintió Dieter.

Dunphy esbozó una sonrisa. Y a continuación sintió un escalofrío.

—Hace frío aquí dentro —se quejó.

—Uno se acostumbra —repuso Dieter.

Cuando aquel hombre corpulento se marchó, Dunphy volvió a concentrarse en el expediente de Schidlof. Dulles, después de trasladarse a Berna, veía a Jung más a menudo, pero le escribía con menos frecuencia, quizá porque la guerra hacía que las comunicaciones supusieran un riesgo. Aun así, había algunas joyas entre las pocas misivas escritas del 42 al 44. Dulles escribió en 1943, poco después hacerle una visita a Jung en Küsnacht:

Estoy particularmente agradecido a la señorita Vogelei, que ha sido tan amable de llevar a la señora Dulles a dar un delicioso paseo en barco hasta Rappersville. Es usted muy afortunado por disponer de una secretaria con tanto talento y estilo.

Así que era eso, pensó Dunphy, contento de ver que otro cabo suelto dejaba de estarlo. Le echó una ojeada al reloj: las diez y cuarto.

La siguiente comunicación no era una carta, sino una postal. La había enviado Dulles el 12 de abril de 1943. En el anverso se veía un bellísimo paisaje de montaña en el que todos los árboles se hallaban cubiertos de nieve; en el reverso decía que la imagen pertenecía al Parque Nacional Suizo en el cantón de Graubünden, cerca de la frontera italiana. Dulles había escrito:

«Bueno, ahí está otra vez "nuestro joven" —pensó Dunphy—. Gomelez.»

La siguiente carta estaba escrita después de la guerra. Llevaba la fecha del 29 de mayo de 1945 y se había enviado desde Roma.

Seguían media docena de comunicados enviados durante los seis meses siguientes. Unos eran largos, otros cortos, pero todos

giraban en torno al mismo tema: ¿cómo salvar al Timonel? La opinión pública se mostraba cada vez más inclinada al linchamiento, y Dulles pensaba que un juicio sería una catástrofe. De acuerdo con eso, se decidió seguir una estrategia según la cual Pound se declararía demente, pero no culpable de traición. Y en eso Jung resultaba el más valioso de los aliados. Como fundador de la psicología analítica, era un maestro entre los profesionales de la psiquiatría. Así pues, le resultaría fácil ayudar a Dulles y al «joven Angleton» a propagar la idea entre los profesionales de que el políticamente incorrecto Pound estaba en realidad loco de remate.

Dunphy no estaba del todo seguro de saber de qué hablaba Dulles. No conocía el significado de algunas de aquellas palabras, como materializar, y nunca había oído hablar del Apocryphon. Aun así, entendía la parte referente a hacer realidad las profecías, si bien no comprendía qué diantre tenía que ver aquello con la consecución de sus fines «mientras nuestro joven continúa entre los vivos». La carta seguía así:

Para conseguir esto se requerirá, naturalmente, una estrategia política y psicológica. Y en particular hará falta un mecanismo para proteger la Sociedad Magdalena de la curiosidad de la gente. Por fortuna, disponemos de ese mecanismo.

La carta siguiente, con fecha del 19 de febrero de 1947, contestaba en gran medida la cuestión apuntada en la carta anterior.

Dunphy se levantó y se desperezó. No sabía quién era Walsingham, pero Nesta Webster se había hecho tristemente famoso como autor de libros sobre sociedades secretas.