La luz de Alejandría (22 page)

—Parece que os esperan.

—¡Abre esa puerta ahora mismo! —gritó Sarah.

—Calma, vamos a tener que pactar. —Liu parecía haber recobrado la templanza de las grandes ocasiones—. Os podríamos liquidar aquí mismo y deshacernos de vuestros cuerpos para que jamás encuentren ni una brizna de vosotros. La investigación policial se zanjaría con un par de sobres bien abultados. A fin de cuentas, sólo sois dos estúpidos extranjeros que han venido a incordiar.

—Dinos qué pacto propones —intervine, sabiendo que Sarah era demasiado orgullosa para negociar.

El capitoste me miró con falsa simpatía y declaró:

—Os dejo marchar con vida a cambio de esa libreta.

Mis ojos se desviaron hacia el cuaderno de Alejandría, que había apoyado contra la pared antes de entregar nuestra ropa a los esbirros. Me quedé mudo hasta que la francesa me acabó de descolocar.

—Dáselo.

—Pero… —balbuceé.

—Que se lo metan por donde les quepa. No hay nada que merezca la pena en ese maldito cuaderno. Vámonos a casa. —Una lágrima tembló en la ventana azul de Sarah antes de iniciar su lento y salado descenso.

—Por fin dices algo razonable —repuso Liu mientras señalaba el cuaderno, que fue recogido con premura por uno de los esbirros—. Eso, largaros de una puta vez. Os doy veinticuatro horas para abandonar esta ciudad y este país. Si no lo hacéis, ateneos a las consecuencias. No habrá otro aviso, así que considerad que habéis vuelto a nacer.

SÓCRATES

DIEZ INSPIRACIONES PARA EL SENTIDO COMÚN

Mesías

En consonancia con la aceleración que nos había impuesto aquel incidente casi fatal, tomamos el Maglev Transrapid para salir disparados hacia el aeropuerto de Pudong.

«Salir disparados» era la expresión correcta para definir el viaje en aquel tren bala que, con sus cuatrocientos treinta kilómetros por hora, había sido en su inauguración el más rápido del mundo. Gracias a la levitación magnética, lograba cubrir los treinta kilómetros que separaban Shanghái del aeropuerto en sólo ocho minutos.

Ése fue el tiempo que empleé en terminar de leer el artículo de Lorelei dedicado al último faro, Jesús de Nazaret, quien no levitaba sobre las vías de un tren pero sí sobre el mar, según el relato bíblico.

Me leí muy por encima todo lo relativo a los Evangelios Apócrifos, ya que era un tema muy vago e impreciso que nunca me había interesado.

Sí me fascinaba, en cambio, todo lo que tenía que ver con los años perdidos de Jesús, ya que en los cuatro Evangelios el relato salta desde la infancia del Mesías hasta los treinta años. ¿Qué había sucedido en medio?

La autora del artículo mistérico especulaba lo siguiente:

Otro asunto que había suscitado mucha controversia entre los estudiosos era la posibilidad de que Jesús no hubiera muerto en la cruz. Según algunos autores, el Mesías pudo haber sobrevivido, puesto que la muerte en la cruz conllevaba varios días y él fue bajado la misma tarde en que fue colgado, sólo un par de horas después.

De ser eso cierto, el interrogante sería: ¿adónde fue entonces?

En los minutos finales de nuestro vertiginoso trayecto pregunté a Sarah qué opinaba sobre el tema. Para mi sorpresa, sabía más del asunto que su propia hermana.

—Cuando yo estudiaba en la Complutense, un amante danés que tenía una revista esotérica me regaló un libro descatalogado de Andreas Faber-Kaiser:
Jesús vivió y murió en Cachemira
.

—¿Y qué dice?

—Al parecer, en la ciudad de Srinagar existe una tumba donde se encuentran los verdaderos restos de Jesús de Nazaret. El nombre de Jesús en árabe, cachemir y urdu tiene múltiples variantes, como Isa o Yosuf, que aparecen en muchas historias tradicionales que hablan de la segunda venida de Jesús al Norte de la India.

—Luego está el engorroso asunto del Priorato de Sion… —dije recordando un documental que había visto de pequeño—. Tras ser bajado de la cruz, acabara en Cachemira o en cualquier otro lugar, Jesús tuvo descendencia y los caballeros templarios serían los encargados de protegerla.

Todo aquello era demasiado legendario para darle crédito, así que conecté brevemente el internet de mi smartphone para buscar el libro de Faber-Kaiser.

La mayoría de los links hacían referencia a la muerte del periodista en extrañas circunstancias, tras publicar un ensayo que le había granjeado poderosos enemigos. Finalmente di con el libro que había mencionado Sarah. Venía prologado por F. M. Hassnain, director de los departamentos estatales de Historia de Cachemira.

Mandé el WhatsApp desde un concurrido café mientras Sarah sacaba nuestros billetes directamente en el mostrador de una compañía. Aunque tenía la impresión de haber cerrado la investigación en falso, no me parecía mala idea regresar de una vez a Barcelona.

No tenía pruebas para denunciar a nadie concreto, aunque estaba claro quién había ordenado el asesinato. Eso sí, el material recogido bastaba para redactar un informe para que los tentáculos de Bellaiche, si eran lo suficientemente largos, persiguieran a los culpables.

Pese al sabor agridulce que me producía no llegar hasta el final —había faltado una etapa y quedaba el enigma de la mano ejecutora—, era una buena noticia que regresáramos vivos.

Sarah volvió, sonriente, blandiendo en la mano nuestros pasajes. Sin embargo, el alivio que sentí al tomar mi carta de embarque se esfumó cuando vi que el destino no era Barcelona sino Hong Kong.

—Pero… ¿te has vuelto loca?

—Aunque ya conozcamos quién está detrás de las dos muertes —dijo la francesa muy decidida—, no quiero volver a casa sin explorar la última pista. Ni siquiera sabemos qué profanación o traición llevó a cabo Marcel para que fuera ajusticiado.

—Eso si realmente tuvo tiempo de llevarlo a cabo. Justamente murió mientras redactaba las conclusiones finales sobre esa mentira… o mentiras que afectan a los profetas.

Sarah me miró desafiante y dijo:

—Que no pudiera redactar las conclusiones finales no significa que el trabajo no estuviera hecho. Y puesto que Hong Kong es una isla de libertad en esta parte del mundo, algo me dice que allí se encuentra lo que necesitamos. Habiendo llegado tan lejos, sería una lástima no intentarlo al menos. ¿No te parece?

—Ya, pero ¿por dónde empezar? —resoplé desanimado—. El cuaderno de Alejandría era todo lo que teníamos para seguir el rastro de Marcel. Y ahora…

—Lo seguimos teniendo. —Sarah sacó triunfalmente de su bolso una hoja amarillenta con dos líneas garabateadas—. No necesitamos el resto.

Contemplé boquiabierto aquella hoja arrancada. Sin duda, pertenecía al cuaderno del que se había apoderado Raymond Liu. Ella había tomado la precaución de extirpar antes el último capítulo de aquella aventura fatal.

No pude resistir besarla en los labios.

—Eres genial, Sarah.

—¡Qué va! El maestro axial no sólo es un falso iluminado, también es un ingenuo.

Una vez en el avión de Dragonair, pactamos que nuestra estancia en Hong Kong sería fugaz para no correr más riesgos. Puesto que Liu nos había amenazado de muerte si permanecíamos un día más en China, limitaríamos nuestra búsqueda a la única pista que había dejado Marcel en la ex colonia británica.

—Parece el nombre de una empresa —dije releyendo aquellas señas—. Suena a agencia de publicidad o a productora de cine. ¿Aún se hacen tantas películas en Hong Kong?

—Ni idea —respondió Sarah mientras el avión ya rodaba por la pista de despegue—, pero antes de irnos quiero que nos hagamos un foto delante de la estatua del Pequeño Dragón.

—¿El Pequeño Dragón? ¿Dónde está eso?

—Se trata de Bruce Lee, hombre. ¿No sabes que le llamaban así? Era de Hong Kong e hizo parte de su carrera allí. En la avenida de las Estrellas de Kowloon se encuentra su estatua. Mira, lo tienes delante tuyo.

Mientras nuestro avión atravesaba el cielo del sur de China, vi el careto del Pequeño Dragón en la revista de la compañía aérea. El reportaje estaba en inglés —para nuestro alivio—, junto al cantonés, un idioma habitual en Hong Kong, y versaba sobre la extraña muerte de la estrella de las artes marciales.