Catalina la fugitiva de San Benito (88 page)

—¡Cuando un caballero es vilmente burlado por una rabiza
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, justo es que le dé una lección sin que se entrometa un redentor de honras ajenas! —El que de esta manera habló fue Cristóbal López Dóriga.

—¡Poco caballero será el que se atreve con una pobre mujer en publico! —El genio de Catalina ante cualquier injusticia salía rápidamente a flote.

—¡Eso tendréis que mantenerlo o enmendarlo! —El que intervenía era el alférez.

—¡Cuando queráis y donde queráis!

El capitán apuntó conciliador:

—Señores, creo que el lance no vale la pena y puede solventarse con una explicación.

—¡La explicación os la voy a dar el domingo a las once de la noche, si os cuadra, junto a la tapia de la ermita del Ángel de la Guardia, al lado del Manzanares!

Catalina se oyó decir a sí misma:

—¡Descuidad, que no faltaré!

—¿Cuál es vuestra gracia?

—Mi nombre es Alonso Díaz. ¿Y el vuestro?

—Cristóbal López Dóriga.

—Y el mío, alférez Matías Campuzano. Llevad padrino; yo lo seré de don Cristóbal.

—¡Señores, haya calma! —volvió a intervenir el capitán.

—Os agradezco vuestra intervención, pero no podéis evitar lo inevitable.

—Entonces os sugiero que sea a primera sangre —insistió el de Montesa.

—Vuestra intención es buena capitán, pero yo no me presto a supercherías grotescas ni admito palinodias
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a destiempo —replicó Cristóbal, y dirigiéndose a Catalina añadió—: Imagino que el gentil caballero desfacedor de entuertos estará conforme y no le faltarán hígados para el lance.

—Sin duda, y veremos a quién le sobran o le faltan asaduras.

—Pues no hablemos más, que las palabras huelgan. Hasta el domingo.

Y tras tomar su chambergo y su capa, salió el de López Dóriga del salón y enfiló el pasillo como una furia, lanzando sapos y culebras por la boca, seguido del alférez y de un aterrorizado Álvaro de Rojo, en tanto las filas de los curiosos se abrían, dejando paso franco como la cera ante un cuchillo caliente.

Cuando hubieron partido las aguas volvieron a su cauce y las gentes fueron a sus carnales negocios comentando lo que allí había ocurrido.

Catalina quedóse parada en el rincón tomando conciencia de lo sucedido, cuando un ligero golpe en el hombro la devolvió al mundo.

—Caballero, soy el capitán Contreras y quiero deciros que habéis obrado justamente. Una mujer, aunque se dedique a este menester, es siempre un ser indefenso; y también añadir que si mi oficio y mi rango no me lo impidieran sería con gusto, de quererlo vos, vuestro padrino.

—Os agradezco, señor, vuestras frases y vuestra intención, pero ya tengo quien me apadrine. De todos modos os doy de nuevo las gracias.

Catalina con un ligero golpe de tacones partió hacia el piso superior, adónde habían llevado a Dorotea y a la que estaban curando las heridas recibidas en el infortunado lance. La muchacha, todavía asustada, estaba hecha un ecce homo: los moretones y las rozaduras invadían su rostro y casi no podía abrir el ojo izquierdo. María Cordero y Enriqueta le pasaban por las heridas unos trapos de hilo que empapaban en el agua mezclada con desinfectante que había en una palangana que sujetaba Eulalia.

—¡Santa Madre de Dios, cómo os han puesto! —clamaba la Cordero—. Pero ¿qué es lo que ha desencadenado tal desbarajuste?

Dorotea casi no podía abrir los tumefactos labios para explicarse.

—Estaba saludando al comerciante de vinos que viene a ver a Teresa una vez al mes, y que acostumbra pasar por mi pueblo en cada viaje que realiza; en la última ocasión, medio en broma, le pedí que me trajera unos polvorones y él se lo tomó en serio, y cuando me entregaba el paquete me ha acariciado la barbilla sin malicia alguna. Entonces el alférez ése que va con él se ha reído y lo ha llamado consentidor, y cuando he regresado a su lado ha comenzado a atizarme delante de todo el mundo que si no es por Alonso me hubiera matado. ¡Uy!, me hacéis daño.

—Aguantad, que es necesario desinfectar estas heridas. Si no estuvierais siempre jugando con los hombres, no os ocurrirían estas cosas.

—Os puedo asegurar que en esta ocasión no ha hecho nada para merecer lo que le ha ocurrido. Pero ¡mirad la cara que le ha puesto! —intervino Enriqueta.

—Alonso, gracias por haberme salvado la vida.

Catalina, que estaba callada escuchando, habló:

—Me ha retado en duelo... el domingo.

Las dos mujeres que estaban realizando las curas se detuvieron, y las tres se volvieron hacia Catalina:

—¿Qué estáis diciendo?

—Lo qué estáis oyendo.

—Pero ¡qué barbaridad! Imagino que no acudiréis —exclamó María.

—Eso no tiene remedio. Es lunes; tengo cuatro días para buscarme un padrino. Jamás me he batido en duelo. No ha querido que fuera a primera sangre; si Dios no lo remedia, el domingo habré matado estúpidamente a un hombre o me habrán matado a mí.

Dorotea se puso a gimotear:

—¡Virgen María, lo que he hecho!

—No es vuestra culpa; siempre fue un engreído y un bravucón —exclamó la Cordero—. Pero estamos ante un problema de difícil solución. Bueno, esto ya está.

Dorotea se levantó con la cara llena de una pomada blancuzca y Enriqueta la sujetó por el brazo, ya que al ponerse en pie vaciló como si estuviera mareada.

—Tengan la bondad de dejarnos solos, que Alonso y yo hemos de conversar.

—Alonso, os amo.

Dorotea, que era muy menuda, se alzó sobre la punta de sus chapines y plantó un beso en el rostro de Catalina, dejándole la cara cual si le hubieran dado un brochazo de albayalde. Partieron las dos y María, cuando lo hubieron hecho, cerró la puerta con la falleba.

—Os agradezco lo que habéis hecho por esta muchacha, que en esta ocasión no ha tenido culpa, pero tarde o temprano sabía yo que algo iba a ocurrir; es muy alocada y coqueta, y a los hombres no se les puede encelar. Pienso que lo mejor será que desaparezcáis durante una temporada; yo diré que...

—No diréis nada. Me voy a batir.

La Cordero se sentó en su poltrona, abanicándose ruidosamente.

—¿Pero estáis loca? ¿Sabéis que os va la vida en este envite?

—Soy consciente de ello, pero así son las cosas.

—¡Os puede matar! O deberéis matarlo vos a él; amén de que sabéis que los duelos están prohibidos.

—Cada uno tiene escrito su destino, pero lo que no cabe es que huya como un cobarde. Eso, olvidadlo.

—Pero, atendedme. Tengo amigos influyentes, puedo recurrir a ellos y...

—Dejadlo, de veras, María, mejor quiero que hablemos de otra cosa. Me hace falta vuestro consejo.

—Os escucho —respondió la mujer, al borde de un ataque de nervios.

—Sé que no debiera volverme a vestir de mujer, pero no me resigno a correr el albur de irme de este mundo sin ver una vez más a Diego, y quiero consultaros el plan que voy pensando.

La mujer la contempló con mirada interrogante.

—Alonso va a acudir a su casa a rogarle que le haga de padrino del duelo. Es obligado; no conozco a nadie en Madrid con la confianza suficiente para pedirle tal cosa.

—¿Habéis pensado en Pacheco?

—Eso es imposible, es un conocidísimo maestro de armas; él no puede apadrinar a nadie. —Catalina prosiguió—: Entonces aprovecharé la ocasión para decirle que sé dónde vive Clara Arnedillo y que su dueña, mediante una generosa propina, desaparecerá en el instante que él la visite. Si consigo conocer sus sentimientos y lo vuelvo a ver, aunque solamente sea una vez más, si el domingo la parca me lleva moriré satisfecha.

—Todo esto me parece una auténtica locura, pero... ¿qué es lo que deseáis de mí?

—Veréis, María, aparte de que volváis a ser mi dueña, necesito un lugar discreto y honorable que pueda pasar por mi domicilio. Vos que conocéis a tanta gente, ¿me lo podéis facilitar?

La mujer quedó en silencio unos instantes.

—Dejadme pensar. Tengo una amiga viuda de intachable moral y que me debe algún favor. Su quotidie
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murió en mi casa de un ataque al corazón mientras copulaba con una trucha mulata muy fogosa que había venido de las Américas en el séquito de un virrey que al llegar a España la emancipó para pagarle, imagino, sus buenos servicios; yo lo cargué en un coche, tras vestirlo y acondicionarlo, y lo transporté, cual si estuviera bebido, a su morada. Ella pudo salvar la faz ante sus hijos y cada año por la Natividad del Señor me envía algún obsequio; su domicilio está en un barrio discreto, en la calle de la Flor, entre Promostense y los convalecientes de San Bernardo, y el vecindario es intachable: gentes del comercio. Cierta estoy de que me dará sus llaves y tendrá algo que hacer, fuera de su morada, todo el tiempo que os sea necesario.

—Es lo único que os pido. Y no sufráis por mí, que sabré salir de este lance; siempre estaré en deuda con vos, María, otra vez gracias. Ved si tal cosa pudiera ser para el jueves; mañana seguiremos perfilando mi plan. Que descanséis.

—Buenas noches.

María Cordero contactó, con alguna que otra dificultad, con la agradecida viuda, quien por cierto había encontrado nuevo marido y no solamente le prestó la casa para una tarde, sino que lo hizo para cuanto tiempo la hubiera menester pues la tenía deshabitada al morar ella en la de su recién estrenado esposo. Esto hizo cambiar los planes de Catalina.