Una vida de lujo (37 page)

Dejaron que Thomas forzara la puerta del loft; estaba vacío. Alguien se había llevado los muebles, desmontado las estanterías, sacado el yacusi, incluso se habían llevado el telefonillo de la ducha y el grifo del lavabo. Natalie tenía que preguntar al abogado quién tenía derecho a vender el piso. Formalmente, estaba a nombre de un testaferro. El abogado lo sentía: el piso ya estaba vendido; en breve entraría a vivir el nuevo dueño. Nadie sabía adónde había ido a parar el dinero de la venta y no había forma de dar con el testaferro.

Pero también había puntos de luz, pistas. Entre otras cosas, la policía había requisado las grabaciones de las cámaras de seguridad de casa. Después del atentado contra él en el aparcamiento, Stefanovic había instalado un montón de ellas; todas guardaban las grabaciones durante cuarenta y ocho horas. Göran pidió a Thomas que sacara las grabaciones.

De nuevo: gracias a la carta de amenaza a los jodidos polis.

Thomas analizó el material. Natalie casi había esperado ver a algún asesino profesional deslizarse por los matorrales con un rifle en las manos. En cambio, vio otra cosa que le sorprendió: varias veces, durante los dos días, aparecía un Volvo verde que pasaba por delante de la casa.

Se culpaba a sí misma. Solo se acordó al ver las grabaciones: había visto el Volvo verde en el aparcamiento antes del atentado. Tal vez podría haberlo visto también cerca de su casa en una ocasión. Debería haber estado más atenta, debería haber podido avisar a su padre de que se estaba cociendo algo.

Thomas vigilaba continuamente a los tipos con los que Melissa Cherkasova quedaba en diferentes hoteles. La propia Natalie había estado en su coche en la calle delante de la casa de la bielorrusa un par de veces. Apuntando sus horarios de entrada y salida en un cuaderno. Persiguiéndola como podía.

Thomas había sacado más información sobre ella.
Thank God
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por sus viejos colegas en la policía. Melissa Cherkasova tenía un permiso de residencia permanente en Suecia. Llevaba seis meses casada con un hombre sueco de cincuenta años; era así como había llegado al país. No tenía antecedentes penales, pero cuatro años antes había sido procesada por fraude. Thomas pidió la sentencia. Parecía que Cherkasova se había hecho con los números de DNI y de las tarjetas de crédito de dos tipos suecos, y después había comprado billetes de avión a Bielorrusia y Francia con su dinero. Lo interesante: ninguno de los dos querellantes había querido denunciarla, sino que el fraude fue revelado por la empresa de las tarjetas. Cuando llegó la hora de la sentencia, ni siquiera se presentaron ante el tribunal; Cherkasova salió sin cargos. No estaba empadronada en la calle Råsundavägen, 31, donde Natalie la había visto, sino en una dirección de Malmoe, en la casa de una mujer con un nombre bielorruso. Pero pasaba tanto tiempo en el domicilio de Estocolmo que resultaba evidente que esa era su casa. La mayor parte del tiempo se quedaba en casa. Por las noches iba a algún hotel de vez en cuando, y un par de veces la vieron hacer la compra. En alguna ocasión acudió a un chalé de Huddinge, y una vez Natalie la vio pasear con otra mujer que tenía un perro. Por lo que pudieron comprobar, nunca volvió al piso de Radovan en Söder. Además: nunca la vieron quedar con nadie que tuviera pinta de chulo. Tampoco encontraron anuncios en Internet donde ella figurase. Ni Thomas ni ninguno de sus excolegas de la policía pudieron encontrar nada en los expedientes que dijera que Cherkasova fuera una prostituta. Tal vez no tuviera nada que ver con el asesinato. Podría ser una quimera.

Por otro lado: los hombres con los que ella quedaba eran interesantes. Thomas vio un total de seis tipos en tres hoteles diferentes de la ciudad. Siempre venían solos. Cherkasova siempre venía sola. Uno era el británico, y sobre él no pudieron encontrar gran cosa, trabajaba para un fabricante de aviones en Inglaterra y vivía solo en Londres. Otro era el tipo del Sheraton, a cuya habitación Cherkasova acudió cinco veces durante el verano. Dos eran hombres suecos más jóvenes; estuvo tres o cuatro veces con ellos. Los últimos dos parecían indios o algo parecido, ella estuvo cuatro veces con cada uno de ellos.

—Esto no es como un libro o una peli —dijo Thomas—. Esto es de verdad. ¿Sabes lo que significa eso? Que paso la mayor parte del tiempo colgado del teléfono, en mi coche o delante de una pantalla. Y odio los ordenadores.

A Natalie le gustaba Thomas. Pensó: «Es un expoli, pero no habla como un poli. Habla como un ser humano».

Thomas trabajaba con precaución. Esperaba en la calle junto a los hoteles. Cuando salían los hombres, ya de madrugada, los seguía hasta sus casas. Vivían por toda la ciudad. Consiguió las direcciones de todos menos del tipo del Sheraton; él era más precavido. Siempre salía por alguna puerta lateral del hotel. Thomas no conseguía pillarlo. Uno de los suecos más jóvenes se llamaba Mattias Persson, tenía veintinueve años, trabajaba en una empresa de informática, vivía desde hacía cuatro años con una chica a la que le llevaba ocho años. El otro sueco vivía en Örebro y era soltero. Uno de los hombres con aspecto de indio se llamaba Rabindranat Kadur, cuarenta y nueve años, autónomo en el sector textil, casado desde hacía veinte años con una mujer sueca. El otro hombre no era indio, venía de Irán, se llamaba Farzan Habib. Cuarenta y cinco años, trabajaba como agente de viajes y llevaba ocho años divorciado de su mujer. Thomas no encontraba nada raro con aquellos puteros, pero seguía insistiendo en su intuición: le decía alto y claro que el tipo del Sheraton era interesante. El tipo que tomaba tantas precauciones.

A finales de julio, Natalie estaba a punto de dejarlo.

Una mañana había sonado el móvil de Natalie. Una llamada del Skype. Thomas. Su madre estaba desayunando en la cocina. Natalie salió al jardín. Nunca cogía esas llamadas dentro de casa.

—Qué tal, soy yo.

Salió su cara en la pantalla. La oficina en la que estaba: estanterías desordenadas, papel pintado hortera y una pobre iluminación. Se limpiaba los dientes con un palillo mientras hablaba. Si su padre lo hubiera visto, habría colgado el teléfono inmediatamente. Según él, limpiarse los dientes con palillo era algo que únicamente hacían los drogadictos y los vagabundos de los bares de Belgrado, gente que no había comprendido la importancia de limpiarse los piños, gente que nunca había ido al dentista en su vida. Era una cuestión de estatus para su padre: unos dientes buenos eran lo mismo que un nivel socioeconómico bueno.

—Hoy he dado un paso importante —dijo Thomas—. Uno de mis contactos reconoció la foto del hombre del Sheraton. El tipo se llama Bengt Svelander, tiene cincuenta y dos años. No vive en Estocolmo.

—Fantástico. ¿Sabes algo más de él?

—Esa es la cuestión. Ese tipo no es un tío cualquiera. Es político desde hace muchos años, es parlamentario, está en un montón de comisiones y chorradas de esas.

—Joder.

—Es un tío con poder. Voy a vigilar a ese cabroncete.

Natalie se levantó. Vio su cara en el espejo del baño de la universidad. Llevaba allí veinte minutos. Lollo y Tove estarían preguntándose adónde habría ido. Ya había terminado de maquillarse. Los rastros de las lágrimas estaban eliminados. La fachada había recuperado un aspecto digno.

Abrió la puerta. Fuera: la sala de historia. Las estanterías de alrededor llenas de libros sobre el Imperio romano. El auge y la caída del imperio de los Kranjic.

No, no se trataba de una caída en el caso de su familia. Tenía a Göran. Tenía a Thomas.

Natalie volvió a su mesa en la biblioteca de la universidad. Las chicas seguían en su sitio. Los mismos libros, las mismas posturas, el mismo ángulo de sus cuellos. Lollo levantó la mirada.

—¿Dónde has estado?

—No me encontraba bien.

—Vaya. Si quieres hablar, me lo dices.

—Nada, no te preocupes. Gracias.

—¿Por qué no vamos a tomar un café? Estos procesamientos ya me están trepando por el pelo. Estropeando mis nuevas mechas. Por cierto, ¿te gustan?

Bajaron a la Trean, la cafetería que estaba en el tercer rascacielos de la universidad. Las escaleras estaban en el centro de la biblioteca: una exhibición delante de las narices de los pobres filósofos, historiadores de las ideas y lingüistas que nunca llegarían a ligar con tías como Natalie, Tove y Lollo. Natalie notó cómo su teléfono vibraba en el bolso. Era una llamada Skype.

Se disculpó. Se apartó unos metros. Vio cómo Tove y Lollo la miraban raro. Metió el auricular en el oído. Vio la cara de Thomas. Contestó susurrando.

—Soy yo —dijo.

—Sí, ya lo veo.

—Otro paso importante. Esta vez un paso de
gigante
.

Natalie contuvo la respiración. Hacía tres semanas que había identificado al putero político. Esta llamada parecía ser algo parecido.

—Estuve vigilando a Svelander —dijo Thomas—. Lo seguí hasta la ciudad. No había quedado en un hotel. Se fue al Gondolen, ya sabes, el restaurante de lujo junto a Slussen. ¿Te suena de algo?

Naturalmente, a Natalie le sonaba el restaurante. Había estado allí varias veces con sus padres.

—Sí, lo conozco.

—Sospechaba que sí. Porque tu padre solía llevar a gente allí. Así que el político entró en una sala privada. No sé con quién estuvo cenando. Pero sí vi cómo salía un viejo y querido amigo del restaurante unos minutos después de que Svelander saliera.

—¿Quién? —Natalie tenía una sensación de
déjà-vu
. La misma sensación que hacía tres semanas cuando Thomas había vigilado al putero.

—Stefan Rudjman. Stefanovic.

—Joder.

—Y además, veinte minutos después vi cómo Stefanovic entregaba un sobre a un tal Johan
JW
Westlund. ¿Sabes quién es?

—No.

—No es que sea alguien importante, si preguntas a cualquiera. Acaba de salir de la cárcel, condenado por un delito grave de tráfico de drogas. Pero si preguntas, por ejemplo, a Göran, él sabría muchas más cosas sobre JW. Es conocido como blanqueador, consejero y organizador de aquella parte de la economía que cubre el espectro que va desde el gris oscuro hasta el negro azabache. Trabaja con Mischa Bladman, el dueño de la asesoría MB Redovisningskonsult. ¿Lo comprendes?

—Sí.

—Fueron ellos los que ayudaron a tu padre, por ejemplo, con la sociedad
holding
y la cuenta bancaria de Suiza.

Natalie no tomó café con las chicas. En lugar de eso, salió.

Respiró el agradable aire de septiembre. Los estudiantes iban y venían delante de ella. Ella no se movía.

Sentía cómo una especie de energía le atravesaba el cuerpo. Göran había dicho que ella era la que elegía el camino; había llegado a un cruce de caminos. Podía seguir estudiando Derecho, pasar tiempo con las chicas, llorar la muerte de su padre y seguir investigando poco a poco lo que le había ocurrido. Fingir que la vida era como antes.

O, si no, podría empezar a hacer algo importante. Empezar a actuar por su cuenta. Canalizar el dolor.

Notaba cómo la sangre fluía por sus venas, cómo le latía el corazón. Notaba cómo el aire enfriaba su cerebro sobrecalentado. Ella era fuerte; era la hija de su padre. Tenía demasiada fuerza como para seguir el camino de siempre. Su padre había abierto otra vía. Ahora le tocaba a ella recorrerla.

Tomar el control. Tomar el poder.

* * *